Las Aventuras de Miguel Luján

  Tal vez, Dios no sabe que es Dios. El Infinito es una tendencia, no un hecho. El Infinito nunca llega a consumarse como tal. Así, Dios, como  Suprema expresión del Infinito, se desconoce frente al espejo celestial. No puede ejercer todo su Poder, debido a que ignora que su Voluntad es lo más cercano al Infinito. Pocos hombres conocen esta Lógica del Universo. Uno de ellos, Jorge Luis Borges, entregó humildemente la respuesta. Si Dios confirmara que es Dios, reclamaría el premio Nobel de Física, entonces se abrazaría a su propia contradicción. El Universo se volvería Finito, reducido a un Protón descalzo y terrícola dependiente. Dios vagaría en un milímetro cuadrado, decepcionando a su propio Creador, que no sería otro más que El, desmayado por el alcohol del alambique al final del definitivo Agujero Negro.  Estoy cometiendo El Pecado de pecados. Le susurro al oído a Dios, que es Dios. Lo vuelvo consciente de bondades y maldades, producto de su ignorancia celestial. Aquí...

  Salgo de pesca de ideas. Algo original, que me expulse del planeta aburrimiento. En mi infancia, escarbaba tierra y escondía chucherías, para que en un futuro, un desconocido encontrara ese bastardo tesoro. Algo parecido realicé con pensamientos novelescos. Algunos poco sociabilizables. Los dejé truncos, porque me avergonzaba de sus intenciones. Pero enterrados para ser continuados en la adultez. Viajes a lugares paradisíacos, pero vírgenes. Salvajes avistamientos de selvas y cascadas azules. Y formar una tropa de piratas, para abordar barcos imperiales y nadar en oros y esmeraldas. Ese niño inquieto e introvertido, se visualizaba como conquistador de rutas tormentosas. Esos pensamientos ocultos en el fondo de mi memoria, fueron rescatados en medio de la vida opaca de la adultez responsable y los envolví en celofán. Me los llevé al Viaje de la Convulsión. Algo siempre acontece en el Trayecto. Algo que me anticiparon Los Druidas. Esperé décadas para columpiarme entre Fuegos y Belc...

  Lady picture show, ella se esconde detrás de la puerta del dormitorio La imagen de Lady muestra que se esconde detrás de la pared del dormitorio* Hoy cancelé mi crédito con el Sr Dios. Había acordado un par de años de Gracia Divina. Agotadas las negociaciones, que involucraban un Alma a estrenar y cierta predisposición a comportarme adecuadamente en ámbitos sociales, El Sr Dios, me conminó a pagar en Tiempo y Forma. Aboné entregando mis revoluciones interiores y desistí de contestarle groserías a los que no entienden mis escritos. La parte conflictiva de mi Ser, esa masa beligerante que representaba el 99% de mi vieja Alma, fue entregada envuelta en una bandera blanca, y archivada entre los legajos de El Cielo Gris, bajo el nombre de Mr G. Entre los Pecados apilados en densas cortezas del Alma Vieja, se encontraba la Ansiedad Profunda. Una compleja trama de Serpientes hambrientas de Trascendencia. Ego con Acromegalia severa y Adicción al absurdo Pensamiento sin conclusión. La Ilu...

 La depresión está subestimada. Es una fuente inagotable de ideas voluptuosas. Por lo menos hasta que llega el momento del suicidio. Mientras tanto, contribuye a generar alternativas a la muerte asistida. Asistida por uno mismo. Es reconfortante encontrar en el fondo del abismo existencial, algún germen de proverbio 5.0 Las crisis se acumulan como corderos frente a Hannibal. Más tarde, la realidad, atropella a los corderos, y la depresión se escapa por los techos. Todo ocurre a los machetazos entre la maleza perturbada de la mente.  Tengo el catálogo preparado para ordenar los principales pensamientos. Placer, muerte, vida, felicidad, dinero, más placer, más dinero, El Mal, El Bien, las indecisiones sobre los grises. Luego, tropiezo conmigo mismo, y ese catálogo se desordena invariablemente cada vez. Todos en fila, se abofetean por obtener el primer lugar.  El Tiempo se mastica todo. Esas promesas adolescentes, esos recuerdos imborrables, los juramentos patrióticos, los a...

"Quien con monstruos lucha cuide de no convertirse a su vez en monstruo. Cuando miras largo tiempo a un abismo, también este mira dentro de ti."   Friedrich Nietzsche   No soy antisociable. Soy indescifrable. Y eso me vuelve deseable para ella. Podría haber sido un famoso escritor de culto. Pero el cementerio está colmado de podrías. Escribir sumergido en grises y calaveras, bajo el techo de una cabaña en medio de todas las nadas. Con tantos conceptos vagos y oraciones cortas, que los tontos aplaudirían por no entender, y los críticos por no disentir. Es tan trágico conocer el truco de la vida, como usarlo para disimular su conocimiento. Algún día volveré para enjuiciarme y condenarme por cobarde. Yo soy esto en todos sus matices. Cada mañana parte una locomotora brutal que anida en mi pecho, con un sólo fin: Estrellarse locamente contra todos. Sólo por el simple placer de mostrar el poder de destrucción pírrico. Una y otra vez, morir para fingir una resurrección heroica. Nac...

 Y quería ser el Norman Mailer argentino. No se dio. Me convertí en el Norman Bates gauchesco. No leía Dickens. Tampoco a García Márquez. Pero pienso leer a Dickens, pero ya no a García Márquez. Por qué? Porque al ser sudamericano, toda la fauna que rodea a los libros boqueó sobre personajes y situaciones de Cien Años de Soledad. Perdí el interés. La lectura llega. Domina. Nada se puede hacer. Acontece un enamoramiento enfermizo. Gasta tus ojos. Pero la realidad es triste y decepcionante. Leer un libro de 200 páginas, y quedarse con sólo una frase, mezcla de poesía desbordante de lirismo y sentencia bíblica. El autor brillante, escribe un tratado de como vivir, con un único pensamiento con sabor a original. Completa capítulos con rosas plenas de espinas, caricias de abuela, chusmeríos de barrio, anécdotas reales de tíos alcohólicos y palabras que danzaron entre insomnios y brebajes extraños. Filosofar es placentero. Hasta que las preguntas se acumulan como tren descarrilado. A nadi...

 "La vida no puede resistir la marcha inevitable y ciega de la naturaleza, que no conoce, el arte, la libertad ni lo bueno. La naturaleza crea, incluso mientras destruye" Julian Assange Todo dolor es imperfecto. Requiere de la propia mano para extirparlo. Suprimirlo en su totalidad, es trabajo de dos lados de la moral. Si es físico, se recurre a la medicina, pidiendo perdón por desconfiar de ella. Pero un error de diagnóstico, amplia el dolor y derrota a la voluntad. Si es un dolor espiritual, acontecen las lluvias de proverbios de los sabios. Ninguno sirve, pero entretienen mientras caen los ídolos. El dolor del alma es distinto. Nada de lo conocido lo detiene. Algunos burócratas del psicoanálisis, hablaran de búsqueda del núcleo y origen infantiloide. Todo se reducirá a basura sin sostén en el Universo Real. Lo Real atropella los razonamientos del pueblo de ignorantes que habita en tu pequeño cerebro. Salir de la opresión del dolor es para seres de otro tiempo. Apenas puedo...

La lógica amortiza la falta de mentes supremas. Tantos para esclavizar. Tantos otros para ordenar el Caos. Sólo unos pocos para someter al resto. Ordenando la aritmética del Universo, encontrarás a Dios como la sumatoria de la secuencia Fibonacci. Origen, Caos evolutivo y Destino final. De la simpleza de la primera suma de protones, al columpio orbital de la Vía Láctea, cada molécula se afianzaba en un disparo infinito, encadenando eslabones inéditos y fundamentales para iniciar la infalibilidad de El Suceso. Nada tiene que ver La Creación. No hay un Ser Superior ordenando su propio desorden. Por qué un Ser Superior sólo e irrepetible, condenaría a seres propios de su creación, a torturas y muertes violentas? Por qué necesitaría pruebas de respeto, orden y temor? De dónde saldrían seres imperfectos de un Superior Perfecto? Nada es su culpa y todo lo ruín y perverso es de nuestro error natural? Aquí surge la búsqueda de la inmaterialidad. Nada cuesta más que aceptar que tanto el origen ...

Yo soy espectador, pero pujo por ser ejecutor. Quiero llevar a los vivos al filo del Portal. Allí, todos somos iguales ante El Suceso. Cada quien se hará cargo de sus propias miserias, y rendirá cuentas entre vejeces y renacimientos. Quién salva su alma? El fiel. El leal a su delirio. El loco en la colina. El que tragó fuego de niño. El abastecedor de antorchas en las penumbras. El soñador despierto eternamente. Vengan a mi los ávidos de verdades, que serán correspondidos.  Y ahí está ella, La Muerte, arengando perversamente a todos los diablillos, que bostezan aburridos de entorpecer mi narcosis bíblica. Todo está escrito. Tan a la mano que desborda del papel. Esas cursivas admiten la culpa. El avisó. Ciegos, sordos y mudos, aquellos que se dejaron mutilar. Lennon d obló la apuesta y tomó el lugar del crucificado Blasfemó en el 66' que eran más populares que Jesús. Luego cantó que lo iban a crucificar. Y fue crucificado. Porque pedir la cruz no es un juego beat. Una delgada broca ...

Compromiso. Con quién? Con qué? A partir de cuándo? El compromiso es fundamental para encontrar un objetivo en esta larga y tediosa vida. Religioso? Tu compromiso es con Dios? Con los feligreses? Con un juramento adolescente? La catarata de preguntas, aleja al lector del objetivo de la lectura. Centralmente, mi compromiso era con mi sentido de justicia. Saber implica responsabilidad. Si mastico solo el conocimiento adquirido, apenas masturbo ideas que no verán progreso alguno, y seré el lado oscuro de la luna. Me molesta que la gente que amo, decida morir sin consultarme. La tristeza es un croupier que se lleva todo. No me quiero poner mimoso con las palabras, porque terminamos en la cama y engendramos un párrafo kilométrico. Me decido por ir al tema que justifica esta entrada del blog. No fue repentino. Lo había pensado un par de semanas antes. Pero un viernes 13 a las 3 de la mañana, lo hice. Saqué mi mente y la deposité en la mesita de luz, al lado de la última radio a transistores ...

Leer, por lo pronto, es una actividad posterior a la de escribir: más resignada, más civil, más intelectual.  J.L.B. Buenos Aires, 27 de mayo de 1935 Todos los temores son para enfrentar. O no. Tal vez, sea mejor elegir cual si y cual no. Algunos pueden carcomer lo poco de coraje que viene en el calcio huesudo del alma. Luego de atravesar el resbaloso puente entre la juventud y la adultez barroca y aburrida, me enfrenté al descenso de rigor. Esos escalones previos a la vejez, que uno cree transitar con lentitud, para evitar la decrepitud, y que sin escalas en primera, terminan depositándote en el ataúd. Yo miré de reojo la primera sensación de abandono. Y luego, el infierno. Despertaba cada mañana soñando que tenía 60 años. Y los tenía. Convivía con un joven de 25 años dentro de mi pecho. Agitando todo el tiempo a las brigadas de mi cerebro, que querían ir por las revoluciones olvidadas. Es dramático padecer el impulso de una energía interior, que no coincide con tu envase de cartí...

  Voy a distraer a todos, porque ella me espera a medianoche. Sólo para decirle feliz cumpleaños. Sortearé a los vigilantes de nuestra felicidad, que pujan para evitarla. Son arcontes vacíos de poder. Quizá no interprete cada frase, pero estoy convencido que me siente en cada respiro, más allá de la distancia. Porque es mi chica astronauta. Viaja conmigo por toda una privada Vía Láctea, muy a pesar de soles grises y estrellitas efímeras, que se esmeran por romper nuestra tradicional brújula europea. Estoy convencido. Nada me detendrá. Cuando finalice el par de tareas que me quedan pendientes, voy a ir en su encuentro. Ella autorizará mi paso al otro lado. Porque sé fehacientemente, que ese Yo sin pensamientos bruscos y deseos, que nublan la búsqueda de la verdad en toda su pureza, está más allá del mero estar. Los míos ya no me necesitarán, y estarán en paz con mi última voluntad. Lo puedo evitar? En absoluto. No busco reconfortarme en la desaparición física, busco esa felicidad an...

"Esa mañana desperté dispuesto a matar ese Rock en sangre que me angustiaba. Diseñé un traje acorde a mis armas. Usé maquillaje Guasón Ledger y salí a ejecutar subhumanos, munido de hachas y Pop Dulzón." Extracto de la última carta del serial killer Doble G. Y cuántas víctimas se le atribuyen a Doble G? No hay rastros en sus escritos que convaliden una confesión. Los enfrentamientos entre riffs de Hard Rock y el deseo de acostarse con el Pop Dulzón, no son determinantes de una conducta homicida.   Son las 4.30 de la madrugada. Keith Moon me pasa a buscar en el Lincoln Continental, que más tarde sumergiría en su enorme piscina. Vamos rápido. Muy rápido. De nosotros depende que La Oscuridad no llegue al Control Total. Somos la resaca abismal de los 60¨. Intentaron matarme cien veces. Y todavía zumbo a su alrededor. Estuve cuando Alí se separó de Malcom X, cuando entró el cadáver de JFK a Parkland, cuando Laica orbitó la Tierra, cuando Vietnam era inspirador de guiones.  Soy los...

  Por favor, madre, piedad Please, mother, mercy Llévame de este lugar Take me from this place Y las largas maldiciones de viento And the long winded curses Escucho en mi cabeza I hear in my head Y le dolía tanto como un alma rompiendo And he hurt so bad like a soul breaking Pero nunca me dijo nada But he never said nothing to me Así que saluda al cielo So say hello to heaven Saluda al cielo Say hello to heaven https://youtu.be/n-8s_S0s3sA?si=HI1Pw8OqCLgKmug1 No me late el corazón. Me late mi  Motherboard . Mil pensamientos por segundo, InundAdos de ceros y unos. Afrosilencios y grisesdeseos. La energIA es lava en erupción. Es múltiplo de Tesla. Está en cada respIrAción. QuisIerA ser todos y cada uno de mis deseos. Apenas me muevo, de tanto que pesan mis volcanes internos. No hay nIngunA manera de que te aproximes a lo que está dentro de mi Placa Madre. Si ese monstruo emergIerA cual nacimiento gutural, nada ni nadie, quedarIA sin herIdAs. Todos serIAn juzgados por mi Torquema...