ASPERGER y El Cíclope Socialista

Qué? Qué por qué escribo? Debido a un problema físico musical: Se me cantan las pelotas. Esa es la razón. Poco más, poco menos. Cuando termino esas carillas virtuales, siento un alivio articular. Como sacarme una mochila de cartero de la espalda. Después, todo me parece una pelotudez. Escribir, compartir esas palabras, armar un párrafo. Buscar el sinónimo exacto. Una hora buscando una palabra. Esa puta palabra que encaje en la oración ideal. Surge a las tres de la mañana. Un esbozo de frase. Algo estático y elástico a la vez. Parece una gran idea. Mitad sueño, mitad realidad. Me despierto y tengo la sensación de que algo sucedió. Se deslizó desde lo profundo de mis cuatro almohadas, una serpiente hermafrodita de 7 km de largo, que me susurró al oído "la libertad es putear a tus propios seguidores". En ocasiones, me siento decepcionado con ellos, como un caníbal con un hijo vegano. A partir de allí, teniendo el núcleo definido, subir hasta el inicio. Decorar la introducción. Y cocinar con un golpe de fuego de leña cruda el desenlace. Dedicar todo a Bernabeú. El estuvo en todas las bajoneadas post declaración de principios. Ladró en los momentos justos. Enterré cuatro perros. Dos hembras. Dos machos. La vida se cuenta en los bichos que te acompañan. Años perros. Un default, siete años perro. Un divorcio, siete años perro. Muere tu perro, siete años llorando. Te divorcias, siete años a omelette. Te molestan los sonidos agudos. Disfrutás los bajos. Huís de las fiestas y reuniones. Te agotás al conocer gente. Son 49 años hasta entender el porqué. Cuando llego al epílogo, las palabras fluyen fácilmente. Como la pala en el último metro de la tumba de mis perros. En cada centímetro también me enterré yo. Cada vez que me casé, también me enterré varios centímetros. No es lo mismo. Pero casi. Escribir es un matrimonio con las putas palabras. Una vez que empiezan a bailar en el caño de tu mente, te enamorás de sus caderas. Ahora ya sólo queda enlazarlas como cowboy de película de los 60´. Siempre parece la última vez. Pero es pura apariencia. Algo queda por escribir. Un resto contumaz, obsesionado por resumir El Aleph y retirarse a Tahití con Gauguin.

Mi mente se distrae debido a esa lucha externa, entre busconas y baqueteadas. El Cíclope atiende en horario de trabajo. Luego, ambos nos retiramos a repensar los párrafos. Las busconas pretenden un futuro que no ocurrirá. Las baquetas, se mueven presurosas, tras la exagerada fama del Cíclope. Todo esto se vuelve tormentoso. A veces, temo que el team buscona y el team baqueta, coincidan en una clase del Cíclope. Ni él, ni yo, estamos para amortiguar semejante espectáculo. Nunca prometimos fidelidad. Y ese costado sexosocialista que nos destaca, también nos vuelve vulnerables. Excusas? Bueno, tenemos Asperger, a veces, la inspiración necesita que el Cíclope esté descremado.

Mi ligero síndrome, me inclina decididamente hacía los años 60´. Particularmente a Los Kinks y a los Who. En épocas de agendas WOKE, me resulta incompresible que los parroquianos del siglo XXI, no conozcan Lola.

En principio, acepto la charla. Fluye. Fluyo. Pero a los veinte minutos ya no resisto. Estoy repasando el Glam Rock. Mi interés está ahí. Marc Bolan canta Get it on. Me la llevo en la cabeza hasta dos días después. Todavía el gestor de esa charla esta esperando saber porqué lo dejé con la palabra en la boca. Cómo explicarle, que El Glam, vino hacía mí, y ya fue imposible sostener la atención a sus insípidas opiniones.

Miro hasta cuatro películas por día. Y leo cientos de párrafos. Algunos menores. Otros más destacados. Por lo general me aburro. Pero me siento culpable si no acumulo cada día, algunas toneladas cúbicas de información. Almaceno, y continúo hacia el tamiz neuronal, por el cual repaso todo, asimilo algunas imágenes y diálogos, y voy a la cama. Todos los sueños son iguales. Me traen más perros para cuidar y Will Farrell corre desnudo mientras le dice a su esposa "Hi Honey, vamos todos desnudos a Hooters".